La poussière déferle en avalanches grises
Pleines du chaud relent des vignes et des brises.!
Un silence a plu dans les solitudes proches :
Des Sylphes ont cueilli le parfum mort des cloches.!
Quelle mélancolie ! Octobre, octobre en voie !
Watteau ! que je vous aime, Autran, ô Millevoye !